Проходит мир и пляски все его,
Пропляшут, пропоют и всё на этом.
Для вечной жизни нет в нём ничего,
И нет в нём веры , нет любви и света.
Упрутся рогом в собственную смерть,
И вспомнят, как красиво жизнь прожили,
Останется в могиле круговерть,
И Бог им не Отец,
не этим жили.
Проходит мир, земная карусель,
С неё уйти бы нам, и не садиться,
В саду разлил Художник акварель,
Чтоб мы могли пейзажем насладиться.
Ну, может быть, какой нибудь чудак
Очнётся хоть на смертном своём ложе,
Поймёт, что в этой жизни всё не так,
И что есть вечность, и она - дороже.