Есть прямая, на ней нет конца,
Но на ней теснятся отрезки,
И на них оседают сердца,
Стук чей тихий, хотя и резкий.
И похожа прямая тогда,
На волны безграничные всплески,
Только жизнь, а совсем не вода,
Там висит, словно рыба на леске.
В каждой точке есть что-то своё,
В ней своих миллиарды отличий,
Для мечты и желаний - жильё,
Что, порою, с дырою граничат.
С той что словно пятно на листке,
С той что холодом веет и стужей,
Словно след от огня на песке,
Словно рябь урагана на луже.
В ней прямая свернулась в спираль,
И уходит от точек отрезков,
Там сердца холодеют, как сталь,
Не дают ни сиянья, ни всплесков.