А мне не жаль, что лето на исходе.
И чувств острейших, словно нож,
Пронзающих до сердца, но не больно, вроде...
Нет, больно всё же, ну так что ж.
Нет, мне не жаль, что лето на исходе.
Прошу, не верь мне, это ложь.
Твои ключи пылятся на моём комоде.
И в двери сердца твоего я вхож.
Да, мне так жаль, что лето на исходе.
И в голосе предательская дрожь.
Оделись в чувства, словно по погоде.
Куда ты, осень грустная, ведёшь?