885

               

   Какой-то час, по Гринвичу, тоска,
Откуда-то доносит шалый ветер
Мелодию уставшего гудка
Сорвавшуюся в вышей ноте с петель.
   Он воспарил как истый исполин,
Опутавшийся наготой оврага
Разбился оземь, птичий серый клин
Над ним курлычет вычурным зигзагом.
   Всё тот же, плюс курантов свежий бой
Напоминающий, что время не статично,
Из точки горизонта пустотой
Нарисовался автохтон цинично.
   Он весь в заботах, пиве и еде,
В его шагах сквозит пренебреженье
И даже вызов окружающей среде,
В неровной смене органов движенья.
   Ещё мгновенье, кое вряд ли ты
В оценке называешь чудным
Там местный "гений чистой красоты"
В заду, одёрнул комбидрес прилюдно...

...Все эти отуплённые края -
CIVILISованная форма бытия...