Тополь качается.
Отсвет на шторе
то ли зари, то ль заката. Ноябрь.
Слышу с балкона раскаты на море –
это беснуется водная хлябь.
А на платанах раздетых вороны
к ветру орут,
словно лезет к ним вор.
Прямо с ай-петринской скальной короны
свесились тучи,
как грязный ковёр.
Эй, живописец, изобрази мне
этих ворон в облетевшем саду.
Грустно. Ноябрь. Глухое
предзимье.
Месяц с «заначкой» остался в году.
Что ожидает нас в новом столетье?
Что за чертою? Кончается год.
Всем я желаю
душой не стареть, и,
думаю, счастье нас не
обойдёт.
Тучи бегут, словно кто-то их гонит,
кроны платанов дрожат в неглиже,
в сумерках ор затихает вороний,
да не стихает тревога в душе.
Мелочь обид – не крупней инфузорий, –
портит всю жизнь, как по телику – рябь…
Слышу с балкона раскаты на море –
это беснуется водная хлябь.
Тополь качается. Стыло. Предзимье.
Свет зажигают уже этажи…
Эй, живописец, изобрази мне
лето ушедшее!..
Не откажи!..