По точкам мглы, что выткана случайно
на белом ситце выстраданных дум,
гулял творец, включив режим «оффлайна»,
и заглушив придуманного шум.
Он брел сквозь мир, мерцающий игриво
огнями страсти, жадности и лжи,
не понимая, что на свете живо,
когда никто, практически, не жив.
Вязал ветра в узлы воспоминаний
о трёх причинах выписать за миг
любовь-курсор на космоса экране,
где в каждом слове тысячи интриг.
И, вроде, что: случилось - и случилось!..
Кому не знать о странностях в среде,
где каждый жаждет титула «ловчила»,
чтоб не звенеть потом по ерунде.
А все - не то!
Не точно.
Не по плану...
На старых вешках сушится бельё...
И то, что было раньше постоянным,
давно исчезло, скрытое быльём.
За взмахом рук - не более, чем волны!..
За сетью молний - плохонький фонарь...
И мир гудит, в рождении безмолвный,
меняя смыслы сказанного встарь.
И нет весны как вечного итога
ещё никем не взятого пути
от жалких грёз до сдержанного бога,
что предлагал к финалу провести.
Эксперимент?..
Надежда?..
Заготовка?..
Да в чем же мглы усматривалась суть,
когда творец выписывал неловко
тот самый верный искренности путь?..
И где края предложенных обочин,
откуда шаг - и в пропасть без причин
искать давно потерянные ночи
в уже последней, кажется, ночи...
Искать, искать, найти и...потеряться...
Обычной жизни нервный алгоритм.
И шансов нет постскриптумом остаться,
когда весь текст в финале догорит.
А он бредёт...
Растерянно, но точно.
Ещё не веря в собственную блажь
и в то, что просто плохо был заточен
первоначальных планов карандаш..:)