У кого-то порох остается в порах,
У кого любовь под кожей,
Истина, родившаяся в спорах,
Не всегда бывает гожей.
В сапогах резиновых по лесу
Я иду – собрался по грибы,
Все здесь мне напоминает пьесу,
А грибов – лопатою греби!
Если запрокинешь в небо бошку –
Проплывают мимо облака,
Смерть, она, конечно, понарошку,
Жизнь, она, не то чтоб коротка…
Просто, выйдешь утром за грибами,
У опушки лысой тормознешь,
Прикоснешься к дереву губами,
А внутри у дерева – гудеж.
Это жизнь гудит – гуляют соки,
Мимо по делам проходит еж,
Кто кому определяет сроки,
Никогда реально не поймешь.