Хочу успеть я что-то затаённое сказать,
Что я хранил согласно своему капризу,
И, вскрыв набитый памятью рюкзак,
Спешу с души снять груз, который тянет к низу.
Мы дети той, не смолкнувшей в душе войны,
Что нас безжалостно по далям разбросала,
Которая врывалась грубо в наши сны
И жить по-человечески мешала.
Нам говорят: - Россия выиграла бой
В смертельной схватке с силой тёмной!
Но почему-же результат победы той
Вдруг оказался в пользу побеждённых?
Теперь у них, в сравненьи с нами, рай,
Не знают, чем занять себя забавы ради:
Сегодня им бесполый брак подай,
А завтра могут и детей без матерей оставить.
Так что-же нам теперь ложиться в гроб
С сознаньем, что мы «недочеловеки»,
Которым не дано почувствовать озноб
От тех пророчеств, что сложили в мифы греки.
Что мы не в силах оценить свободы вкус,
Что наш удел повсюду создавать проблемы,
Без них наш дух снедает злая грусть,
А с ними он горит и собирает в племя.
Как говорится, всё приходит на круги свои:
История нас ничему не научила,
И будут снова снится нашим правнукам бои,
Которые дурная власть бессовестно вершила.