Выдь на Брайтон, чей стон раздаётся
Над широким проливом Гудзон,
Этот стон русской песней зовётся,
Той, что нами сюда привезён.
Знаем мы, что весной многоводной
Злой поток заливает поля,
Как великою скорбью безродной
Заливается эта земля.
Там, где мы – там и стон бесконечный,
От которого вянет трава,
Словно камни забралися в печень
И качают свои там права.
И никак не понять нам болезным,
Что не могут как надо принять
Те, кому, хоть умри, бесполезно
На великом родном объяснять.