Tom Wait’s blues
В глазах фонарей живёт пустота.
И смеётся в лица умалишённых
случайный вечер с чужим лицом.
И ночь с портвейном под мышкой
уходит пить по-чёрному.
Это blues of Tom Waits
с заплёванным лицом фонаря.
Это ночь с лицом проститутки.
Это ночь с сотней лиц без лица
и петлёй вместо галстука,
чтоб казаться банальней.
И жадное небо губами дождя
играет свой блюз
на засохшем фаллосе
водосточной трубы.
И сотни заплёванных глаз-луж
смотрят с асфальта
в плюющее небо.
И струны обвислых проводов, лишённые
грифа и деки, перегрызают
калки столбов.
И я бреду в эту ночь, банально –
недобрую и пустую, как улыбка
Джоконды, слушать этот блюз,
Blues of Tom Waits.