Художник Осень готовит кисти,
глядит на нас прощальным Спасом...
вдруг золотом, и медью листья
вновь заиграют блеском красок.
Задует ветер такой промозглый,
нагонит туч он чёрных в небе...
И лето пёстрое, роскошное
закончится в своём разбеге...
Повянут сразу, съёжившись, цветы...
и трелей соловья не слышно...
и небо из лазури чистоты
вдруг станет серым,тихим, мглистым...
Леса роскошны в платье золотом,
лишь единицы в медь одеты...
И лето, как единым полотном
уйдёт, оставив осени приметы....