Одинокий клён у реки,
Старый каменный мост через реку,
На земле лежат парики,
Словно память галантному веку,
Обронили рядом лорнет,
Вот красивое платье и веер,
Дальше - шляпа, шпага, брегет…
Может, это всё пишет Вермеер?
Ангажирует ветер клён
И танцует с листвой пируэты.
Он, наверное, был влюблён
И уж точно мечтал быть поэтом.
Но она хотела его,
Не мечты, не поэмы, а тело,
И начать решила с того,
Что душою его овладела.
А закончила игры тем,
Чем срубают увядшие ветки.
Счастье может быть без проблем,
Ведь рука была твёрдой и меткой.
Возле клёна смята трава,
Что-то бурое всюду разлито,
И лежит его голова
С откровением глаз незакрытых.
Он искал, нашёл и погиб.
Но какой оправдается целью?
Веток клёна скромный изгиб
Написал бы Вермеер – пастелью.