На перистых облаках, мы с тобою вдвоём,
Сидим. Тесно прижавшись, друг к другу,
А под нами, внизу – океан, водоём,
И Гольфстрим в нём, бегущий по кругу.
Ветер лихо мне дует в бока,
Обдувает мне щёки, усы,
Но друзья мы с ним, братья, на век, на века,
И, нередко, сверяем часы.
Если Ветер куда-то летит,
По мобиле звонит он Пегасу,
-Конь-развратник, нам Муза велит,
Выпить с ней – виски, ром или квасу.
Прилетай, я с Поэтом сижу,
На перистых сидим облаках,
С поэтессой, ты, гад, я сверху гляжу,
И она держит член твой в руках.
А Поэт замерзает. Его бы согреть!
От ста грамм кровь гуляет быстрее,
От трёхсот – начинает потеть,
От пол-литра, нахал он – смелее.
И Пегас, бросив тёлку, не долюбив,
Тут, как тут. Тормозит он стоячим,
Выпить – любит! Ведь это мотив,
Это видно всем. Даже незрячим.
Мы втроём. Мужики. А бабы то нет!
Что за пьянка, скажите, без дамы?
-Тащи Музу, Пегас! Сказал, вдруг Поэт,
-Вань, но дамы – упрямы!
Поэтессу, полдня, вчера совращал,
И сегодня ещё битый час,
На Парнас увезу, ей, бездарной, я врал,
Мне отдашься – летим на Парнас!!!
-Поэтесса – не Муза! Ты Музу вези!
Муза сразу мужчинам даёт,
И карданам своим, друг – не тормози!
Дуй быстрей! Ведь, она уже ждёт.
Облако прогнулось, от нас, четверых,
Муза сумку с харчами открыла,
Но Коню она врезала сразу под дых,
И Поэта, меня «нагнула».
-Ты стихи о Луне уж не пишешь давно,
А она по тебе всё страдает,
Ты, Поэт – не поэт, а просто – говно!
И талант твой уже увядает.
Персональная лошадь была у тебя,
Этот Конь, придурок Пегас,
Ты ж поэзию, гад, совсем не любя,
Размечтался лететь на Парнас!
Тут же Ветер вмешался. Он Музу обнял
И залез ей под юбку тот час,
А затем он, и вовсе, ей юбку поднял,
Этим Ветер, мой друг, меня спас.
Ну, а Конь даёт в руки свой тормоз, кардан,
Муза, тут же, хватает его,
А Иван открывает её чемодан
Всем понятно, зачем, для чего!
В чемодане все рифмы, хватай!
Пока конь забавляет её,
А потом, водку пей и стихи сочиняй,
На хрен Муза! Пиши без неё.
На перистых облаках, вчетвером мы сидим,
Водку пьём, а Пегас сверху сыт,
Мы на Землю, не трезвые, хитро глядим,
Где теряют все совесть и стыд.
* * *
Уважаемые мои читатели!
Я, ваш покорный слуга, Иван Капцов, долгое время отсутствовал, беседовал, вначале с дамой «КОСОЙ», которая, с косой. И которая хотела этой самой косой перерезать мне глотку, а перерезала – руку, слава Богу – левую. А, потом, из реанимации меня отправили к нему – Всевышнему. И он сказал – ПОКА ЖИВИ! Тебе только – 78.
Спасибо, тем, кто чуточку мне помог, прислав на лекарство. Но, сейчас, мне необходимо лекарство самое дорогое. ИМПОРТНОЕ. Врачи прописывают и богатым и нищим – одинаковое – дорогое. Но богатые покупают, а нищие – нет!
Нахожу в себе силы писать.
Уже после больницы написано много стихов. Потихоньку начал публиковать.
Шесть книг романа Жизнь Поэта опубликована в Проза.ру, СЕДЬМУЮ и ВОСЬМУЮ дописал.
Начал отправлять в ИНТЕРНЕТ - 7-ю книгу. Кто не читал первых ШЕСТЬ, лучше прочитать!
Просьба ко всем, кто читает мои произведения, помочь деньгами на лекарство. Кто помогает, ему отдаётся сторицей. Я пишу ДЛЯ ВАС, и поэтому ещё жив. Вы поможете мне и БОГ вам - воздаст.
С уважением ИВАН КАПЦОВ.
Мой счёт: 4276 6200 2106 2330
Ещё раз спасибо! Буду рад каждому вашему полтиннику!