Мне жаль старый клён
Что срублен лишь ради
Того, чтобы льстец насладился наградой.
Писал свои жалкие, скудные мысли
В угоду безликой толпе?
Несчастные, пошлые, грязные, подлые
Оды гламуру пропел?!
Их имя начерчено детскою палкой
На грязном прибрежном песке!
И нету в том вечного - мятая калька
Поэт - не поэт, коль лакей.