я пишу стихи,потому что я тут и просто пытаюсь сознаться -
в моей голове непроглядная суть,а ты не вздумай с меня улыбаться!
я тот,кто пишет просто так от себя и копаю себе же я яму.
для тебя это очень странно,я прав?я с закрытыми гуляю по краю.
мой баланс напугает таких как и я,по правде,я не жду одобрений:
моим миром не правит больная свинья - я независим от ваших же прений.
обвинения в сторону сразу пошли - по глазам я читаю,все ясно,
милый друг мой,в тебе семена проросли из тебя я сделаю масло.
такой себе,знаешь,пирожочек с ничем,неспособный на гору преступлений.
я бы сказал:"захочу вот и съем";но сегодня не день откровений.
твоя пустота меня посмешит,ведь таких,как и ты - миллионы.
наверное для всех вы,как ручей да родник - никто не узнает здесь кто вы!
штампуют вас в виде горстки стиха,словно ненавистное стадо,
разве вам участь от нас не дана?похоже дана,но лишь мало...
нас мы штампуем сами,одни - не трудно развиваться однако:
в наших душах поэты росли и жить нам порой горьковато.
удары судьбы мы встречаем мечом,не бежим мы от смерти и яда.
не чувствуй среди жертв себя палачом,палач не один их не мало.
те в ком душа крепчает,как ветер,является людям как образ палач,
а те в ком душа,как прутик - беспечен,из костей их возьмут создадут города.
я не возвышаюсь среди полчищ всесильных и не говорю я о их простоте,
ибо умнее они групп всяких мирных людей,у которых мысли в огне