так страшно писать, потому что все быль.
стихи воплощаются в жизнь? мне не ясно.
и черная дымка, и серый ковыль.
здесь все, как ни странно, бывает опасно.
опасно писать про себя, про него,
портрет собирать из негаснущих строчек.
выпрастывать рифму из ничего,
но каждый прогноз так неистово точен.
так каждый читательский взгляд - перекос.
так каждая рифма дурманит карманы.
не знал ничего, но теперь я дорос.
и понял, что это совсем не обманы.
и я не боюсь больше. хватит реветь,
прочитанным вслух не впервой забавляться.
седую окраску едва ли заметь,
как все потихоньку начнет исполняться.
но хочешь, не хочешь - ты правда поэт.
кудесник, слова претворяя в сюжеты,
ты хочешь раскрасить в цвета целый свет,
и словно герой, претендуешь на это.
так краски сойдут с неживого холста.
так строки стихов превращаются в фильмы.
получится странная красота:
ожившая статика, словно картина.
и я подпишу ее, как договор.
и я запятнаю ее своей кровью.
поэтому я говорю до сих пор,
что наше искусство зовется любовью.
и я так влюблен, что немеют мосты.
от этих шагов стихотворных пресетов.
я бывший художник, а кем будешь ты?
осенней зимой, или выцветшим летом...
и чтоб завершить немерцающий вальс,
и чтобы поставить опять знак вопроса,
скажу, что безумно влюблен во всех вас,
и кину к ногам вашим белую розу.
мечтать будет трудно, но эти мечты,
поверьте, конечно, они того стоят.
они стоят всей неземной красоты.
они словно мир, увеличенный вдвое.
я много миров повидал и не лгу,
про то, что изведать нам все не придется.
хочу полюбить, и конечно, смогу
раскрасить почти что потухшее солнце.