Лес густой. За лесом поле.
В поле кони ищут волю.
Здесь лежит святая рать,
На пригорке крест видать.
Тут лежат не басурмане –
Православные христиане,
Те что жизнь свою отдали,
Нашу веру отстояли.
И с тех пор под синью неба
Охраняют век от века
Нашу мать - Святую Русь,
Золотые купола,
Храмов белых ипостась,
Здесь берёзы, тополя.
Это всё моё, родное,
Здесь полна земля героев,
Память их из рода в род –
Это русский мой народ.
Мироточат образа,
Словно Господа глаза,
Плачут, глядя на людей,
Может станут те добрей...
Но людишки обмельчали –
Всё пропили, всё продали,
Им бы шмотки, да поесть,
Да прибавить то, что есть,
Поразвлечься, да поспать.
По сему скорей видать –
Дух Святой бредёт в печали,
Хоть и старцев мы видали,
Но знамения сии пропускали мимо дома,
Будто то не жизнь, а кома.
Где же те богатыри,
Что на супостатов шли,
Что в любви жить поучали,
Что поля свои пахали...?
Говорят, что их уж нет,
Жадность только есть, да лесть.
Я хочу сказать в ответ:
- Накась, выкусите! Есть!
В деревнях, на осередках,
В городках, да в околодках,
Где к заутренней поют
Петухи, да кур клюют,
Там мечи свои куют
Наш простой российский люд.
август 2018