Где-то плачет чибис с иволгой на стрёме,
Сволочь у вороны утащила сыр.
Умирает дятел, оказавшись в коме,
Обстучал бедняга дерево до дыр.
А на перекрёстке верится в удачу,
Нет уже постромок и узды уж нет.
Только покидает Родину, как клячу,
Некогда блиставший на стезе поэт.
Медленно приемлем праведность иную,
Загребаем горстью пагубность идей.
Жизни не привычно видеть, как малюем,
На холсте вчерашнем новости затей.