Проснусь среди цветов могильных, убили ли? Похоронили?
Быть может вместо галстука петлю надел, чтоб прежний пыл мой охолодел.
Похоронили ли? Убили? Очнулся я среди цветов, ни мертвых, ни живых. Кругом могилы. Живой ли?
Эй, Ворон По, рассей передо мной границы,
быть может мне пора идти, или земля теперь - мой дом?
И улицы томные, и ночи, звёзды, их глаза,
мне будут сниться, и мерещиться их голоса?
Прости меня, мой милый друг, прости за прерванный мной сердца стук,
сужается теперь и этот круг, слоняюсь я кварталами вокруг.
Эй, Слобода! Ты как всегда тиха, когда нужна,
ты как всегда всего и всех милей,
в оконной раме мне рисуешь голубей,
стерая стерва старые пейзажы - меня, моих друзей.
Эй, Одиночество мое, ты льёшь меня, как льют вино,
скорее пей, пей мои слезы, пей мою муку и тоску,
друзья мои, простите грёзы. Ухожу. Не лейте слёзы. Когда-нибудь приду. И все, и все верну.