Мы расступимся, как искры от тлеющих углей костра
Когда догорим на скорости, опустошенные, немые.
Когда-то сами мы учреждали целые полка
Всесильного живого запала для искрины.
Но мы не всемогущие. Мы – смертные тела.
Лишь вселенские мешки из эпидермиса для пыли.
И когда за нами спустится ангелов орда
Мы сдадим им свою боль в кувшинчике из глины.
Напомни мне все те божественные имена,
Которыми мы грезили назвать детей в порыве.
На выходе из материального нутра
Наши души не обнимутся в друг друговом позыве.
Спасибо! За возможность складывать в слова,
И структурировать мои грудные ножевые.
Моя к тебе саднящая, больная немота
На выходе из тела протянет чаевые.
6 апреля 2018
christina rich ©