Август дрожит в абсолютности серого,
глушит его постылая боль -
лета прошедшего, малозаметного,
и километров сплина из снов.
Сохнут привычные планы на ветках,
вялых уже от натужных дождей,
скачет по крышам бешеный ветер,
как старый вор, удирающий зверь.
А по ладоням земли пробегают
слёзы желаний от будущих дней,
в горьком сиропе психоза спадает
мёртвая зелень и вяжется в плед.
Нитка за ниткой тянется скука
от неизбежности медных времён,
и постепенно крошится солнце
на тонкокожесть плаксивых пустот…