Немного остается в сумке
осколков летнего тепла.
Но август жив... а может, умер —
не лезем в личные дела.
Нас по традиции не спросят,
кто здесь прощен, а кто спасен.
Совсем чуть-чуть — и снова осень...
и время погружаться в сон.
Смотреть, как по изнанке века,
точнее, по изнанке век
рисует осень «мене текел»
и предвещает мокрый снег.
Без разговоров о погоде,
как ни крути, не обойтись.
Шурша ошметками мелодий,
О.Генри рвет последний лист.
Играя в города, в прогнозы,
пустив кораблик по воде,
мы поглощаем сладкий воздух
и остаемся не у дел,
и замираем под обложкой,
и засыхаем меж страниц,
в свою обернутые кожу,
лишенные теней и лиц.
13.08.18 г.