Бежит строка за – горизонта – линию,
Словами выстилая откровенья след.
А небо поволокой затянуло синею
И не торопится к заутрене рассвет.
И будто вскользь махнёт лучом Светило,
От ветра струны пальмы зазвучат
Пронзительно и, не по-летнему, тоскливо...
Ещё чуть-чуть и в двери сентябринки постучат...
*G.M.P.*