Задумал сочинить я фугу
И посвятить свой опус другу.
Но вместо фуги вышла фига
И друг расстроился - расстрига!
Тогда решил: создам поэму.
Друзья мне подсказали тему.
Я сбился с толку с первой строчки,
И вместо темы - заморочки.
Тогда решил придумать сказку,
И, напустив тумана ряску,
Запутал линию сюжета,
Чтоб враг не знал: про что же это.
Ни враг, ни друг не догадались -
Все жуткой тайны испугались,
Хотя пытались по порядку
Распутать мрачную загадку…
Нам было весело и стрёмно,
Шутили громко и нескромно.
Вино лилось, шёл пир горою...
И я там был, от вас не скрою.
Я в Клубе был, мёд-пиво пил,
За красоту прекрасных дам -
Вино стекало по усам,
И всё же изредка, бывало,
Мне по зубам перепадало.
***
Отвергнув критиков угрозы,
Стихи я бросил ради прозы.
Ах как дышать поэту трудно
Без ритма, шаркая занудно
По тропам длинных предложений
В потоках словоизвержений.
Когда без подвигов ума
В четверостишья сжать тома
Поэт сумеет, коль захочет.
Пусть критик радостно хохочет!
Поэзия – души экстракт.
Не стоит спорить, это – факт.
И потому пишу стихи я,
Что проза - не моя стихия...