Итог.
Старый. Не нужный совсем никому.
Вон, он плетётся с подагрой напару.
Мир вокруг стал неподваластен уму,
Будто катком раздавили гитару.
Будто… О чём можно тут говорить!
Струны уже никогда не настроить,
Корпус давно приказал «долго жить»,
Голос пропал, как его не неволить…
А ведь звенела аккордом она,
Тысячи душ нотам рукоплескали,
Лился поток золотого вина,
Девушки встречи желанной искали,
Строки автографов тешили глаз,
Ждали часами друзей лимузины
И медиатор показывал класс…
Фруктов заморских блистали корзины…
Пляж золотым, жарким устлан песком,
Бронзовый торс море нежно ласкало…
В горле стоит огнедышащий ком,
И на лицо опустилось забрало.
Выцвело небо, погасли глаза,
Тяжесть на сердце свинцом навалилась
И по щеке с белой солью слеза
Без остановки к земле покатилась
Каждого свой ожидает итог:
Кто будет проклят и канет в пучину,
Кто будет кушать берёзовый сок…
Не седина вовсе красит мужчину.
12.08.2016