выучив сотый язык молчания
старый нескладный в грязном плаще
он вежливо отодвигает отчаяние
и уходит в сторону. вообще.
и там в стороне в тумане вне времени
(без сов лошадей медвежат ежей)
ему на душе на плечах и в темени
становится легче. куда свежей.
и там истонченный до папиросности
бумажной и дырчатый словно сыр
лишенный страдательнейшей серьезности
он наконец ощущает мир
заштопанный сотни ветров дыханием
он кружит как лиственный в луже плот
и больше не пробует жизнь старанием
но ей истекает как соком плод
и в этом нигде-никогда без голоса
он сам себе пропасть и поводырь
вдруг чует как рядом с ним тоньше волоса
течет мыльнорадугою пузырь
свои и чужие ветрами полости
сшивая не видит зачем ему
как где-то на той же знакомой скорости
еще один кто-то скользит во тьму
на мыльную пену сменив молчание
там старая рыхлая тень дождя
отодвигает свое отчаяние
и улыбается уходя
08.08.18