Остывший очаг, раскрытая книга осталась лежать на столе. Ты мне говорил: "Я быстро, я мигом!" Но кто из нас всё-таки слеп? Не стоило ждать, это было напрасно, мне жаль лишь потерянных дней, и цвет у огня твоего только красный, такой, как цвет крови моей. Вздыхает природа по сбежавшему лету, и мне уже не уснуть. Мне хочется крикнуть: "Чёрт подери тебя, где ты?!" Сдавило немое молчание грудь...
Остывший очаг, не застелена пледом, и, может, проедена молью кровать. Я выбрала путь, и он мне неведом, я рада,
что мне есть
из чего
выбирать.
(12.06.2018.)