столичной графоманке.
Блестят, как медный самовар,
Песком надраенный активно…
Но, рецензируя товар,
Скажу: читать, увы! противно.
По словарю пройдусь, слова –
Обёртки блеск, но не конфета:
Полна мякиной голова
Пастушки коз, а не поэта,
Труда не ведущей в судьбе
И вкуса горького обмана…
Ищи мужланов в ФСБэ,
И юрких клоунов экрана.
И покорив письма ликбез,
А следом книжицу по праву -
Чего б ни взять под интерес
И поэтическую славу?!
И, в словесах крутясь юлой,
Сгребаешь лайки институток
Стишатам, смазанных соплёй
От поздних зорь до новых суток.
Итак, под стать ночной сове,
В ночи не спишь, а правишь строчку...
А ни пора ли ставить точку
На бесталанной голове?
Но ты опять берёшь за шарм
Телес фигуристых картинки,
Как поэтический плацдарм
Бездарных опусов блондинки,
Больной на голову свою,
Несущей бред себе во славу…
Всё, не хочу строку мою
Топить в словесную потраву!
© Copyright: Вячеслав Смирнов 4, 2018
Свидетельство о публикации №118081107291