Когда осенних дней придёт сезон,
зашлепают дождинки мокрой вязью.
Мне вряд ли от дождя поможет зонт,
и не помогут сапоги от грязи.
Но для чего скрываться от дождя,
когда весь мир плывет в его потоках?
Я буду, трепетно пером скользя,
писать о бытие простые строки.
Когда-то прекратится серый плен.
Не вечно мокрым струям изливаться.
Надежда радугой придёт взамен,
чтоб никогда со мной не расставаться.