А в словах не правда — дикая тайна древняя.
Я иду, словно осень, сердца поджигаю, рыжая.
Говорят, наша сказка опять промолчит о времени, оглянешься потом — и увидишь, как сердце выжжено.
Говорят, на третьи сутки заплачут гордые, за пощаду захотят расплатиться золотом.
За словами не останется больше города, уподобятся звуки пустым черепкам расколотым.
Говорят, ты канешь в лес, будешь тише тихого хорониться в нем от огня, от меня, от прежнего.
Только сердце твое в тишине этой громко тикает.
И зовет во мне осень.
Древнюю.
Неизбежную.
9.08.18