Не глядя в зеркала пред уходами
В темноту без названия улочки,
Где всё дышит желанной свободою
И так пахнет французскою булочкой.
Дома щи же, да ругань отборная
Вечно хмурых, сердитых родителей,
А на улице жизнь беспризорная,
Где побыть ты уж сможешь воителем.
Средь хвощей, с деревянною шашкою,
Ты в себе ощущаешь стеснение,
Что душа под холщовой рубашкою,
Летописца деяний - не гения.
Всё об осени, златом что славится,
Да о милых берёзоньках в рощицах,
С этим может и Лермонтов справиться,
А тем более, Блока помощница.
Стать бы неким носителем совести,
От неё всяк, как черти от ладана…
Нет грустнее на свете той повести,
Где ты стал в этой жизни ненадобный.