Не напишу на тумане картину заветную –
Утро. Опушка. И шорохи влажной листвы.
Где-то в кустах вьётся голос птенца неприметного.
И в длинном платье белеете голубем Вы.
Нет ни дорог, ни тропинок к поляне серебряной.
Врубелевский наплывает тревожный покой.
Ноги окутаны звонкой росяною небылью,
Волосы ветка голубит зелёной рукой.
Эта картина своею прозрачной истомою
В мир наплывает из снов ли, фантазий ли, грёз?
Или же случай слепой меня в даль незнакомую
Без объяснений на крыльях своих перенёс?
А на лице Вашем белая маска всезнания,
Что только шелест зелёных бумажек в руке
Есть панацея от медленного увядания
В лубочном этом продрогшем немом далеке.
Не напишу на тумане картину заветную –
Запахов тех нет на кончике носа уже.
С грустью гляжу я на синее небо рассветное,
Где Вы плывёте одна в голубом неглиже.