Давно неважно, нравится ли то,
что я пишу. Надетое пальто
уродует не слишком - узнаваем
прохожими, собаками, трамваем,
дождём промочен, будто бы литой,
я на углу, как памятник себе,
стою наперекор своей судьбе
и жду тебя - читательницу виршей,
от мнения которой я завишу,
как человек зависит от скорбей.
Но не скорблю - я рад, что дождь идёт,
как может влаге радоваться тот,
кто знает жажду и не по наслышке.
Дела прошли, остались лишь делишки,
но я смеюсь, как полный идиот,
ловя лицом дождинки на лету.
Когда придёшь, такого наплету
о всяких комментариях и прочем,
хотя их нет. А хочешь - раскурочим
молчания тяжелую плиту,
читая вслух стихи из-под зонта.
Не знаю, чем сегодня занята,
но всё отложишь, топая по лужам.
Поэзия, которой верно служим,
совсем не та, поверь, совсем не та,
которая понравилась бы нам.
Но встречи так нужны по временам,
что я притворно радуюсь оценкам.
Наш город, называющийся Н-ском,
стирает с карты мутная волна.
Оценки неважны, родная, но
я жду тебя, я жду тебя давно
в смешном пальто, небрит и неопрятен.
В поэзии так много белых пятен,
давай прибавим к ним ещё одно.