Иногда я думаю
Почему у всего есть конец,
Как у Змеи хвост,
Как у обогревателя, стоящего здесь,
Есть шнур впивающийся в стену.
Интересно, правда,
Почему?
Разве не может счастье быть перманентным?
Родился - счастливый
Умер - счастливый,
И все что между тоже?
Знаю, глупо звучу.
Но что плохого в стремлении, что преступного?
Вспоминаю моменты, когда
Все было уютно, тепло, полно любви,
Такие, когда времени нет,
Когда каждая секунда заполняет все,
А ты хочешь просто, чтоб тикать перестало.
Но нет.
Они проходят.
Фортуна, за что люблю ее, жестока:
Она дала мне все, правда, все,
Дала мне свет, к которому лететь,
И я, знаете, летел, пытался.
Хотел отдать всего себя,
Каждый дюйм, каждый атом, время -
Бросить поленьями в огонь.
Может приползти, прибежать?
Стоять у подъезда, замороженным,
Вкопанным, статуей безглазой,
И ждать?
Почему нет?
Стоять, просить чего-то, умолять,
Нести всю эту заезженную чушь,
Которая может быть и правда, но
Это никого не волнует, не трогает,
Глубоко-ярко-фиолетово.
Так было всегда.
Пускал сквозь пальцы, сквозь взгляд,
Что уйду-приду - безразлично.
Когда ты готов отрезать от себя куски,
А для тебя не могут отрезать и ломтика
Своих бесценных дней.
И что я должен добиваться чего-то?
И я любил... люблю - все равно.
Какова Фортуна, а?!
Был бы кто угодно, кто угодно другой -
Плюнул бы без шороха слез в углах.
Так почему же не стою под окнами,
Не шлю перевязанные лентой письма,
Почему?
Март 2018