О боли не поют с натяжкой,
О боли не поют навзрыд...
В углу, по маленькой затяжке,
Докуривает нервный срыв.
Стены разбиты, гулко очень,
И слышен даже сердца стук,
А ты сидишь один хохочешь
И жаждешь ласки чьих-то рук.
Ты обижал, и сам обижен,
Ты не прощал, но сам прощён,
На полке, среди пыльных книжек,
Важно стоит индийский слон.
Стоит, качает головою,
А ты готов упасть пред ним,
Залиться самым диким воем,
Чтоб только слон тебя простил.
Боль разъедает, словно черви
Вгрызаются в запретный плод,
А ты срываешь с клёна ветви,
Бросая их на грязный пол.
В груди раздастся больно эхо,
И разольётся в венах кровь,
Из рта польётся белой пеной
Бесшумный крик - не в глаз, а в бровь.
Индийский слон стоит на полке,
И он давно уже привык
К тому, что все бывают колки
И выставляют острый клык.
Боль сыпет соли прям на рану;
Хоть день, хоть два под солнцем стой,
Не сможешь быть собой обманут
И не вернёшь ты свой покой.
Как есть принять свою ошибку,
Иль прочь уйти со своих глаз?
Людское мнение очень зыбко:
Ты другом был - ты враг для нас.