Совсем желанья нет, чего-нибудь писать,
Есть вдохновенье, но не вижу ясной цели,
В душе захмурилась зловредности печать -
Корабль творчества застрял, опять, на мЕли.
Шептала Муза, мне вначале, сотни рифм,
Но подустала, знать - теперь уже - орет:
"Чего сидишь" кричит, "пиши скорей - твори,
Быстрей давай. Что значит - "Ну не прет"?
Я, разве, фифа что ль, какая-то тебе?
Я - Муза, я - порыв, я - мыслей лёт,
Я - благодати, сладкий мед, в твоей судьбе,
Неблагодарен ты. Бездушный Идиот.
Уйду я. Ты мой дар, совсем, не ценишь,
Не хочешь слушать, моих уст, чудесный глас,
Не то что эти: Пушкин, Лермонтов, Есенин...
Вот щас возьму, уеду к тете - на Кавказ.
Она ж с поэтами, всё зажигает - круто,
Вот там и встречу, для души, кого-нибудь,
Подарит мне он - незабвенные минуты,
А ты, негодный, голос мой, навек забудь.
"Я без тебя", кричит - "опять вдохну привольно,
Отдамся творчеству, взлечу до облаков,
Всё. Ухожу. Пока. Достал. С меня довольно
Твоих раздумий и мечтательных оков"...
Но не ушла, таки. Осталась. Села рядом,
Видать простила. Хоть пока не говорит,
Во двор застывшим и устало-сонным взглядом,
Меланхолично и задумчиво глядит.
По струнам арфы, пальцы, бегают легонько,
Рождая светлый, незатейливый мотив,
Он вдаль манИт, щебечет трелью звонкой,
Но все ж, немножко, очарованно-пуглив.
Я промолчал тогда и Музу слушал грустно,
Лишь думал - ну, вот, как же дальше жить?
Кому-то б рассказать, но всё ж - боюсь я -
Ведь могут, санитаров пригласить...