Ночь изрешетив, ты руки вытер.
Боль всю разметал хрустальный ветер.
Что остановился на пороге?
Думаешь о Правде и о Боге?
Верная ли выбрана дорога?
Что по факту видишь ты в итоге?
Карта мира – с точками, с крестами –
Вся изрезана на оригами.
Как горят красиво эти книги…
Вместо лиц туман. В карманах фиги.
Позади все связи и интриги.
Всё пустое: перемены, сдвиги…
Стены, образа, босые ноги.
Не гадай, не думай. Ты –в остроге.
На холме высоком дядьки строги.
Правды нет. Есть реки и дороги,
Люди, их извечные пороки.
Ты молись, молись
И думай лишь о Боге.