Где-то, в дешевых московских барах,
Маленькие поэты
Читают с надрывом свои мемуары
И курят толпой сигареты.
Меня приглашают, но только, увы
К такому я не готова.
Стоять на сцене, как у плиты
И громко кричать своё слово.
О том, как сильно они любили
Кого-то в далеком прошлом.
О том, как близкие уходили,
И как нестерпимо сложно.
И так вам расскажет любой поэт,
Но каждый своими стихами.
Я тоже пишу несуразный бред,
Но вслух его не читаю.
Я выпущу боль в электронную сеть.
Там ей место и время.
И никто на меня не станет смотреть,
Рыдающую на сцене.
Потому что всем давно все равно
И ты пишешь, чтоб стало легче.
Но они упрямо прут напролом
Со своей стихотворной речью.
Стоять и играть безупречно роль?
Как жертва стоит перед зверем?
Никогда не стану доказывать боль!
Потому что скажут: «Не верю!»
© Быстрякова