Листал иллюстраций музейных альбом...
Вдруг на какой-то мне смежило веки...
В мгновение... ночь воцарилась кругом...
Что стряслось вслЕд — я не чаял вовеки...
Столкнулся лицом я к лицу... с Моной Лизой,
Такой, как её написал Леонардо...
С улыбкой в игре светотени капризной —
Загадочной и... преисполненной яда...
Смущённый вконец происшедшим... и нем...
В страхе застыл... уяснив неуместность...
Ирония Моны... смягчилась меж тем:
Не бойся, — сказала, — прощаю за дерзость.
Любима не раз и не два, между нами...
При жизни ещё, но такое к портрету?!
Уже после смерти моей! — Нет числа им!...
Всего лишь чАсть сути там... НА полотнЕ-то...
Тело любили при жизни... И ладно...
Лишь ты догадался о чём-то ещё...
Были: Душа, и любовь к Леонардо...
За это тебе... мной прощается всё!