Истекает время лета,
Уж сьебались все стрижи,
Вдохновению поэта
Ты попробуй, прикажи...
Хоть и осень золотая,
Но не вяжется строка,
Охуенного хита я
Не создам, наверняка.
Вдохновенью не прикажешь,
Может, бросит все, к ху*м!
Лучше, все равно не скажешь,
Чем сказал Омар Хайам.
Тихим вечером осенним
Не х*й строк узор вязать,
Лучше, чем Сергей Есенин
О березах не сказать.
Лучше Пушкина про осень
Что смогу я предложить?
К е*еням! Писать я бросил!
И без рифмы можно жить.
Проживёт и вся держава
Без моих ебучих строк.
Есть Высоцкий, Окуджава...
Тютчев, Лермонтов и Блок...
В общем, на х*й нужно это,
Я с Пегаса снял узду
Где-то на исходе лета,
Чтобы всё послать в пи*ду!
Хочешь - ахай, хочешь - охай,
Вот такая хрень, дружок.
Только мне уже всё по х*й,
В топке рукописи жёг...
Жёг красиво, не психуя,
Будто совершал обряд.
Только вот какого х*я
Рукописи не горят???