В златых кувшинках берега,
струится с утками река,
а счастье залегло на дне
и ни гу-гу тебе и мне.
Пышнозеленых ив наряд.
Наивен августовский взгляд:
Нет веры в осень, что придет
и бурых листьев напрядет.
Не напрягает суета.
Воркуют голуби слегка.
А я не знаю, что сказать.
Не Пушкин осень воспевать.