Утро прошло через постель.
Смотрел в окно, следил, как мимо,
Хромая, проносилось лето.
Было ужасно, но терпимо.
На фоне флага и портрета.
Народ голосовал ружьём,
Не отвлекаясь от буфета.
Тело, скрывая под тряпьём,
Душа пожёвывала мысль,
Предполагая ход конём.
Поклонники конца и света,
Закрыв глаза, ползли в тоннель,
В качестве веского ответа,
Сжимая триста грамм тротила.
Память шептала – отвяжись,
Но счастью, в целом, не претила.
Местами, проникая в жизнь,
Любовь держалась за перила,
Не запуская бумеранг.
Смотрел в себя, видел, как мило,
Ступени ускользают вниз.