Тут просто не дом,
не он уж давно.
Из под выученных ям и бугров дорог,
от стекол школы, от собственных ног,
дома, бабушкиного балкона
не летит пыль.
Или ты ее просто не видишь, не замечаешь
и оставляешь просто лежать,
на ней рисовать,
от нее чихать,
но не брать тряпки.
Ты сидишь в очереди и слышишь на улице чьи-то пятки,
как снаружи едут машины,
скрипят двери, свистят шины:
грузовик, лада-калина,
мотоцикл
и этот весь бесконечный цикл
для тебя закончился.
Теперь ты готов к новозачатию, новорождению, новожитию, башневзятию.
Бытию? Существованию? Воскресению?
Без прописки, без подписи,
ощущение невесомости, мысли-спешки, незнания,
что в твоем будет сознание следующим месяцем.
Будешь биться за крест, колесо будды?
Вестники - страхи.
Руки перемалывая в перья,
чтобы легче взлетили, быстрее сгорели.
Революции внутреннего мира,
расприи меж желаньем и силой,
раскулачивание устоявшихся мер,
репрессировать тех, кто остался смел
жить по принципам.
Что раньше казалось нормой и праведностью,
средь устаревших систем
воспитание ощущается как наказание.
Обещания - теперь предатели,
намеренья - клетка,
кольцо - сетка,
чувство - отметка слабости.
Когда же наступит состояние боевой готовности?
Чтоб без условностей, тонкостей
стать сильным, уверенным человеком
и доверить свое оружие, отдать под опеку
верному другу.
Настоящему.
Нет.
Войны не кончились.
Просто они все гражданские, междоусобные.
Сердечные санкции
ввелись, как наркотики,
и миллионы льготников пользуют этот дешевый блат,
чтоб не тыкать в лицо, кто виноват,
не кричать, не нервничать и не жульничать.
Уличничать.
Бездомствовать.
Умирать.