Крыши..
Красоты театров..
люди находят свои гнезда в партерах,
а актеры - на арене жизни,
Дрожа одетыми или распятыми.
Где-то вверху стоит «Пандемоний»,
Но оттуда лишь льётся свет.
Обещание дал он нам или обет?
Нет, это лишь свет, мой друг, просто свет.
Творцы шутят и плачут, изображая искусство жизни.
Спектакль задорно начат -
Мы замираем и заедаем, вспоминая, что похожи почерки наших писем.
Которые кто-то сжёг в своей памяти,
А кто-то хранит и каждый вечер перечитывает поцелуями на наших шеях.
Пленительный танец развеяв,
Гости улыбаются карикатуре,
Любят они драму жизни лишь в такой структуре.
Однажды эти юморески и тирады ворвутся в жизнь,
Превратят её в кошмар.
О театре никто не вспомнит.
Не примет иронию в дар.
Говорят,
Если не посмеялся со своей судьбы,
Значит не понял шутки.
Игра живет не только в деревянных досках и фальшивых лицах,
Но и на улицах дымных, трубах, смертях, амбициях, зажигалках,
Морщинах, кварталах,
Женщинах и мужчинах,
В полиции..
Но узнать ее весьма непросто.
Фальшь сменяется карьерным ростом,
А любовь - плотским началом.
Падают мечты с причала, дети с плеч родительских, мир с хрупких балок спокойного бытия.
И вот увидя падение, своё или чужое,
Не грусти.
Иначе ты не понял мадригала,
Что для твоей эпозодической, но нужной роли,
Срывая, может быть, богам гастроли -
Прекрасная судьба с усмешкой сочиняла.