Лето поет — аукает,
Город мой баюкает,
А мойка, словно клей.
По ней с тоской глубокою
Плывут в страну далекую
Осадки от людей.
А по двору животные
И добрые, и злобные,
Снуют туда-сюда.
Голубушки погибшие,
Едой котят прослывшие,
Не мчатся никуда.
С открытым клювом вороны
Жарой и солнцем скованы,
И жмутся у тени.
А ветер с ревом бешеным
Незлобно и отрешенно
Отсутствует сильней.
И Петербуржцы нежные
В поту слегка небрежные
У грязного окна
Сидят на стульях, пыжатся.
А им в мечтах предвидится
Красавица весна.