Когда предзимье обжигает душу,
Перебираю летние осколки...
Ты пишешь мне, что снова мной простужен.
Но в моем сердце ничего не щелкнет.
Не щелкнет, не замкнет, не защекочет.
Откровоточило, тобою отболело.
Не студит больше болью позвоночник.
А это значит - сбились все прицелы.