Мой узкий круг изрядно поредел...
Исчезли те, кто впаян был навечно...
И впереди отчётливей предел
Маячить стал Путём полночным Млечным...
И у детей давно свои дела,
И меньше тем для радости и боли.
Вот-вот - казалось - вынут удила
И разрешат без них рвануть на волю...
Но жить в узде - такой, видать, удел.
Копытом бить и ржать, порой, надсадно...
В иконостасы ставят новодел
И в храмах тех ругаются площадно.
И заставляют, веруя, любить
Того, кого столетье отвергали...
И жизни вёрст чернеют вдаль столбы,
Мешая в прошлом среды с четвергами.
Ноябрь длинней, пронзительней апрель,
А после, лето, порохом сгорая,
Поёт, фальшивя, словно менестрель,
Вкусивший плод утраченного Рая...
Ну всё, пора... Я тоже допою
И вновь помчусь за августом вдогонку
Искать любовь заблудшую мою,
Что зреет где-то сладкой винной гронкой...