Из цикла "Уральский футуристический микст"
Дремлет морок, скинут полог,
у коломенской версты
поработал футуролог –
из могил торчат кресты,
словно ключики от двери,
где страна для дураков,
бродят демоны и звери,
и добро без кулаков.
У избы на курьих ножках
загрустил глазастый Вий,
в маках, в аленьких цветочках
в асимметрии стихий.
В параллельности Вселенных
зорко чьи-то бдят глаза,
по невинно убиенных
по щеке течёт слеза.
И ползут, текут в воронку
олигархи и народ,
кто с сумою, кто на шконку,
по дорогам – крестный ход….