Моему другу Олежке Обертинскому,
с осознанием огромной утраты
Как-то вышел на улицу, а там пустота,
Снегом красит весны День рождения ранний и
В дымке резких мазков белоснежность холста
Лессировкой дождя, впопыхах, оболванена.
Да, художник дрянной и с дырявой сумой,
Где, что тюбик – огрызок из лучшего прошлого,
Где писалось навзрыд, в упоении. Зной,
Всё сушил и сушил всё плохое хорошими
Междуслойными лаками. Мы же были детьми,
С, потерявшими форму в карманах, конфетами.
Бесшабашное детство стелило цветы
И соцветия вьюг в межсезонье меж лЕтами…
Или, может, летАми? В цветной мишуре
Призмы каллейдоскопа вертящего будущим,
Мы запутались в грёзах тепла в декабре,
И в проклятиях к солнцу, июльскому, жгущему.
Как изменчива память без права менять,
То, что выцвело красками, рвано и брошено,
Чтобы быть растворённым в частичках меня,
И тебя, мой читатель немного поношеный.
Это мир изменений всех из ничего:
Пустоты подворотен в хаОс мегаполиса,
Одиночеств трусливых, любви смельчаков,
Средь картин недописаных красками голоса.
Как-то вышел на улицу и в пустоте,
Вдруг, услышал, как сердце стучится в мир утренний,
Словно я провожатый всех ранних потерь
На границе печали, предсмертьем окутанный .
18.03.2018г.