Я сам поэт без страха и упрёка.
Я кенор, тот, что круглый год поёт,
Специалист, в поэзии высокой
Романтик, современный Дон Кихот.
Я на весёлый лад свою настроил лиру,
И рифмой и строкой, чтоб веселить народ,
И радость я дарю и городу, и миру,
А от моих стихов, душа всегда поёт.
Мне все твердят: «Ты, что такой весёлый,
Веселье придаёт тебе любой исход?»,
А как представлю я, что завтра всё хреновей
И радуюсь всему опять, как идиот.
А сам я, есть поэт-философ по натуре,
Я каждый день, проснувшись по утру,
Поем, что Бог послал, как рядовой культуры,
Хоть чёрный хлеб, хоть чёрную икру.
«А что ж ты ешь икру?»–упрёки часто слышу,
Грешно поэта этим даже упрекать,
Что дали, то и ем, я разницы не вижу,
Едой воспитан – не пренебрегать.
Всё испытал, вплоть до инфаркта миокарда,
Одно я правило усвоил, как нам жить:
Сегодня делай, не откладывай на завтра,
Ведь завтра тебе могут запретить.
Мне скоро семьдесят, пропала где-то Муза,
Дружить не хочет, не желает и любить,
Как не старался, не случилось с ней союза,
А мне бы дальше с нею классику творить.
Кто видел Музу, люди, подскажите,
Пора б неверную и в стоило загнать,
Вы климат творческий наладить помогите,
Чтоб мне писать, писать, писать, писать!